Я хочу, чтобы у нас было как то все по другому. Более уютно. Чтобы была пухлая зверюшка, засыпающая с нами на кроватке. Запах чая и выпечки постоянно. И цветов, да. Такой, совсем не навязчивый запах. И стены украшены моими картинами. А наши отношения уютными. Но. Но сейчас все не так как то. Живем не вместе, ругаемся, мне больно от твоего отношения ко мне порой. Просто я не выношу статики в любви, а ты выносишь. Ты консервант, любишь постоянство. А я тухну в этом. И порой тухну вместе с тобой. Но чувства к тебе все это приукрашивают. Я скучаю по тебе. Моя болезнь меня изводит. А ты это все знаешь, но все равно далеко. И как на зло, чужие рядом люди чаще со мной, чем ты. Да, я знаю, что я не умею любить, но стараюсь. Да, в принципе, мы оба не умеем это делать.  А как это, любить? Что значит любить? Ну мы хоть стараемся, правда?..
Отношения всегда сложно. Этот фундамент очень трудно выстраивать. Перешагивая через себя, через обстоятельства ради улучшения отношений. Но сейчас, мы будто 30-ти летние. Я так не хочу. Но ты вряд ли исправишься. Мужчины так не устроены.
Давай попробуем снова что то изменить? Давай оживим все? Давай поверим в чудо.
Скорбно лишь еще одно, что ты никогда не прочтешь и не узнаешь эти мысли. Мне нет сил тебе это отправить.